Johann Wolfgang von Goethe,
Hermann und Dorothea, 9. Gesang |
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| Kalliope. Schicksal und Anteil |
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| Musen, die ihr so gern die herzliche Liebe begünstigt, |
| Auf dem Wege bisher den trefflichen Jüngling geleitet, |
| An die Brust ihm das Mädchen noch vor der Verlobung gedrückt habt, |
| Helfet auch ferner den Bund des lieblichen Paares vollenden, |
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| Teilet die Wolken sogleich, die über ihr Glück sich heraufziehn! |
| Aber saget vor allem, was jetzt im Hause geschiehet. |
| Ungeduldig betrat die Mutter zum drittenmal wieder |
| Schon das Zimmer der Männer, das sorglich erst sie verlassen, |
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| Sprechend vom nahen Gewitter, vom schnellen Verdunkeln des Mondes, |
| Dann vom Außenbleiben des Sohns und der Nächte Gefahren, |
| Tadelte lebhaft die Freunde, daß, ohne das Mädchen zu sprechen, |
| Ohne zu werben für ihn, sie so bald sich vom Jüngling getrennet. |
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| „Mache nicht schlimmer das Übel“, versetzte unmutig der Vater; |
| Denn du siehst, wir harren ja selbst und warten des Ausgangs.“ |
| Aber gelassen begann der Nachbar sitzend zu sprechen: |
| „Immer verdank’ ich es noch in solch unruhiger Stunde |
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| Meinem seligen Vater, der mir, als Knaben, die Wurzel |
| Aller Ungeduld entriss, dass auch kein Fäßchen zurückblieb, |
| Und ich erwarten lernte sogleich, wie keiner der Weisen. |
| „Sagt“, versetzte der Pfarrer, welch Kunststück brauchte der Alte?“ |
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| „Das erzähl’ ich euch gern, denn jeder kann es sich merken“, |
| Sagte der Nachbar darauf.“ Als Knabe stand ich am Sonntag |
| Ungeduldig einmal, die Kutsche begierig erwartend, |
| Die uns sollte hinaus zum Brunnen führen der Linden. |
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| Doch sie kam nicht, ich lief, wie ein Wiesel dahin und dorthin, |
| Treppen hinauf und hinab und von dem Fenster zur Türe. |
| Meine Hände prickelten mir, ich kratzte die Tische, |
| Trappelte stampfend herum, und nahe war mir das Weinen. |
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| Alles sah der gelassene Mann; doch als ich es endlich |
| Gar zu töricht betrieb, ergriff er mich ruhig beim Arme, |
| Führte zum Fenster mich hin und sprach die bedenklichen Worte: |
| ‚Siehst du des Tischlers da drüben für heute geschlossene Werkstatt? |
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| Morgen eröffnet er sie, da rühret sich Hobel und Säge, |
| Und so geht es von frühe bis abend die fleißigen Stunden. |
| Aber bedenke dir dies: der Morgen wird künftig erscheinen, |
| Da der Meister sich regt mit allen seinen Gesellen, |
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| Dir den Sarg zu bereiten und schnell und geschickt zu vollenden; |
| Und sie tragen das bretterne Haus geschäftig herüber, |
| Das den Geduld’gen zuletzt und den Ungeduldigen aufnimmt |
| Und gar bald ein drückendes Dach zu tragen bestimmt ist.’ |
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| Alles sah ich sogleich im Geiste wirklich geschehen, |
| Sah die Bretter gefügt und die schwarze Farbe bereitet, |
| Saß geduldig nunmehr und harrete ruhig der Kutsche. |
| Rennen andere nun in zweifelhafter Erwartung |
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| Ungebärdig herum, da muss ich des Sarges gedenken. |
| Lächelnd sagte der Pfarrer: „Des Todes rührendes Bild steht |
| Nicht als Schrecken dem Weisen und nicht als Ende dem Frommen. |
| Jenen drängt es ins Leben zurück und lehret ihn handeln; |
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| Diesem stärkt es, zu künftigem Heil, in Trübsal die Hoffnung; |
| Beiden wird zum Leben der Tod. Der Vater mit Unrecht |
| Hat dem empfindlichen Knaben den Tod im Tode gewiesen. |
| Zeige man doch dem Jüngling des edel reifenden Alters |
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| Wert und dem Alter die Jugend, dass beide des ewigen Kreises |
| Sich erfreuen und so sich zum Leben im Leben vollenden!“ |
| Aber die Tür ging auf. Es zeigte das herrliche Paar sich, |
| Und es erstaunten die Freunde, die liebenden Eltern erstaunten |
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| Über die Bildung der Braut, des Bräutigams Bildung vergleichbar; |
| Ja, es schien die Türe zu klein, die hohen Gestalten |
| Einzulassen, die nun zusammen betraten die Schwelle. |
| Hermann stellte den Eltern sie vor mit fliegenden Worten: |
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| „Hier ist,“ sagt’ er, „ein Mädchen, so wie Ihr im Hause sie wünschet. |
| Lieber Vater, empfanget sie gut! Sie verdient es. Und liebe |
| Mutter, befragt sie sogleich nach dem ganzen Umfang der Wirtschaft, |
| Dass Ihr seht, wie sehr sie verdient, Euch näher zun werden.“ |
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| Eilig führt’ er darauf den trefflichen Pfarrer beiseite, |
| Sagte: „Würdiger Herr, nun helft mir aus dieser Besorgnis |
| Schnell und löset den Knoten, vor dessen Entwicklung ich schaudre. |
| Denn ich habe das Mädchen als meine Braut nicht geworben, |
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| Sondern sie glaubt, als Magd in das Haus zu gehen, und ich fürchte, |
| Dass unwillig sie flieht, sobald wir gedenken der Heirat. |
| Aber entschieden sei es sogleich! Nicht länger im Irrtum |
| Soll sie bleiben, wie ich nicht länger den Zweifel ertrage. |
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| Eilet und zeiget auch hier die Weisheit, die wir verehren!“ |
| Und es wendete sich der Geistliche gleich zur Gesellschaft. |
| Aber leider getrübt war durch die Rede des Vaters |
| Schon die Seele des Mädchens; er hatte die munteren Worte, |
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| Mit behaglicher Art, im guten Sinne gesprochen: |
| „Ja, das gefällt mir, mein Kind! Mit Freuden erfahr’ ich, der Sohn hat |
| Auch wie der Vater Geschmack, der seinerzeit es gewiesen, |
| Immer die Schönste zum Tanze geführt und endlich die Schönste |
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| In sein Haus als Frau sich geholt: das Mütterchen war es. |
| Denn an der Braut, die der Mann sich erwählt, lässt gleich sich erkennen,. |
| Welches Geistes er ist und ob er sich eigenen Wert fühlt. |
| Aber Ihr brauchtet wohl auch nur wenig Zeit zur Entschließung? |
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| Denn mich dünket fürwahr, ihm ist so schwer nicht zu folgen.“ |
| Hermann hörte die Worte nur flüchtig, ihm bebten die Glieder |
| Innen, und stille war der ganze Kreis nun auf einmal. |
| Aber das treffliche Mädchen, von solchen spöttischen Worten, |
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| Wie sie ihr schienen, verletzt und tief in der Seele getroffen, |
| Stand, mit fliegender Röte die Wange bis gegen den Nacken |
| Übergosssen; doch hielt sie sich an und nahm sich zusammen, |
| Sprach zu dem Alten darauf, nicht völlig die Schmerzen verbergend: |
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| „Traun, zu solchem Empfang hat mich der Sohn nicht bereitet, |
| Der mir des Vaters Art geschildert, des trefflichen Bürgers! |
| Und ich weiß, ich stehe vor Euch, dem gebildeten Manne, |
| Der sich klug mit jedem beträgt und gemäß den Personen. |
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| Aber so scheint es, Ihr fühlt nicht Mitleid genug mit der Armen, |
| Die nun die Schwelle betritt und die Euch zu dienen bereit ist! |
| Denn sonst würdet Ihr nicht mit bitterem Spotte mir zeigen, |
| Wie entfernt mein Geschick von Eurem Sohn und von Euch sei. |
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| Freilich tret’ ich nur arm, mit kleinem Bündel ins Haus ein, |
| Das, mit allem versehn, die frohen Bewohner gewiss macht; |
| Aber ich kenne mich wohl und fühle das ganze Verhältnis. |
| Ist es edel, mich gleich mit solchem Spotte zu treffen, |
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| Der auf der Schwelle beinah mich schon aus dem Hause zurücktreibt?“ |
| Bang bewegte sich Hermann und winkte dem geistlichen Freunde, |
| Dass er ins Mittel sich schlüge, sogleich zu verscheuchen den Irrtum. |
| Eilig trat der Kluge heran und schaute des Mädchens |
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| Stillen Verdruss und verhaltenen Schmerz und Tränen im Auge. |
| Da befahl ihm sein Geist, nicht gleich die Verwirrung zu lösen, |
| Sondern vielmehr das bewegte Gemüt zu prüfen des Mädchens. |
| Und er sagte darauf zu ihr mit versuchenden Worten: |
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| „Sicher, du überlegtest nicht wohl, o Mädchen des Auslands, |
| Wenn du bei Fremden zu dienen dich allzu eilig entschlossest, |
| Was es heiße, das Haus des gebietenden Herrn zu betreten; |
| Denn der Handschlag bestimmt das ganze Schicksal des Jahres, |
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| Und gar vieles zu dulden verbindet ein einziges Jawort. |
| Sind doch nicht das Schwerste des Diensts die ermüdenden Wege, |
| Nicht der bittere Schweiß der ewig drändenden Arbeit; |
| Denn mit dem Knechte zugleich bemüht sich der tätige Freie; |
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| Aber zu dulden die Laune des Herrn, wenn er ungerecht tadelt, |
| Oder dieses und jenes begehrt, mit sich selber im Zwiespalt, |
| Und die Heftigkeit noch der Frauen, die leicht sich entzürnet. |
| Mit der Kinder roher und übermütiger Unart: |
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| Das ist schwer zu ertragen und doch die Pflicht zu erfüllen |
| Ungesäumt und rasch, und selbst nicht mürrisch zu stocken. |
| Doch du scheinst mir dazu nicht geschickt, da die Scherze des Vaters |
| Schon dich treffen so tief und doch nichts gewöhnlicher vorkommt, |
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| Als ein Mädchen zu plagen, dass wohl ihr ein Jüngling gefalle.“ |
| Also sprach er. Es fühlte die treffende Rede das Mädchen, |
| Und sie hielt sich nicht mehr; es zeigten sich ihre Gefühle |
| Mächtig, es hob sich die Brust, aus der ein Seufzer hervordrang. |
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| Und sie sagte sogleich mit heiß vergossenen Tränen: |
| „O, nie weiß der verständige Mann, der im Schmerz uns zu raten |
| Denkt, wie wenig sein Wort, das kalte, die Brust zu befreien |
| Je von dem Leiden vermag, das ein hohes Schicksal uns auflegt. |
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| Ihr seid glücklich und froh, wie sollt’ ein Scherz Euch verwunden! |
| Doch der Krankende fühlt auch schmerzlich die leise Berührung. |
| Nein, es hülfe mir nichts, wenn selbst mir Verstellung gelänge. |
| Zeige sich gleich, was später nur tiefere Schmerzen vermehrte |
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| Und mich dränge vielleicht in stillverzehrendes Elend. |
| Lasst mich wieder hinweg! Ich darf im Hause nicht bleiben; |
| Ich will fort und gehe, die armen Meinen zu suchen, |
| Die ich im Unglück verließ, für mich nur das Bessere wählend. |
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| Dies ist mein fester Entschluss, und ich darf Euch darum nun bekennen, |
| Was im Herzen sich sonst wohl Jahre hätte verborgen. |
| Ja, des Vaters Spott hat tief mich getroffen, nicht weil ich |
| Stolz und empfindlich bin, wie es wohl der Magd nicht geziemet, |
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| Sondern weil mir fürwahr im Herzen die Neigung sich regte |
| Gegen den Jüngling, der heute mir als ein Erretter erschienen. |
| Denn als er erst auf der Straße mich ließ, so war er mir immer |
| In Gedanken geblieben: ich dachte des glücklichen Mädchens, |
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| Das er vielleicht schon als Braut im Herzen möchte bewahren. |
| Und als ich wieder am Brunnen ihn fand, da freut’ ich mich seines |
| Anblicks so sehr, als wär’ mir der Himmlischen einer erschienen, |
| Und ich folgt’ ihm so gern, als nun er zur Magd mich geworben. |
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| Doch mir schmeichelte freilich das Herz (ich will es gestehen) |
| Auf dem Wege hierher, als könnt’ ich vielleicht ihn verdienen, |
| Wenn ich würde des Hauses dereinst unentbehrliche Stütze. |
| Aber, ach! Nun seh’ ich zuerst die Gefahren, in die ich |
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| Mich begab, so nah dem still Geliebten zu wohnen. |
| Nun erst fühl’ ich, wie weit ein armes Mädchen entfernt ist |
| Von dem reicheren Jüngling, und wenn sie die tüchtigste wäre. |
| Alles das hab’ ich gesagt, damit Ihr das Herz nicht verkennet, |
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| Das ein Zufall beleidigt, dem ich die Besinnung verdanke. |
| Denn das musst’ ich erwarten, die stillen Wünsche verbergend, |
| Dass er sich brächte zunächst die Braut zum Hause geführet; |
| Und wie hätt’ ich alsdann die heimlichen Schmerzen ertragen! |
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| Glücklich bin ich gewarnt, und glücklich löst das Geheimnis |
| Von dem Busen sich los, jetzt, da noch das Übel ist heilbar. |
| Aber das sei nun gesagt. Und nun soll im Hause mich länger |
| Hier nichts halten, wo ich beschämt und ängstlich nun stehe, |
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| Frei die Neigung bekennend und jene törichte Hoffnung. |
| Nicht die Nacht, die breit sich bedeckt mit sinkenden Wolken, |
| Nicht der rollende Donner (ich hör’ ihn) soll mich verhindern, |
| Nicht des Regens Guss, der draußen gewaltsam herabschlägt, |
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| Noch der sausende Sturm. Das hab’ ich alles ertragen |
| Auf der traurigen Flucht und nah am verfolgenden Feinde. |
| Und ich gehe nun wieder hinaus, wie ich lange gewohnt bin, |
| Von dem Strudel der Zeit ergriffen, von allem zu scheiden. |
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| Lebet wohl! Ich bleibe nicht länger; es ist nun geschehen.“ |
| Also sprach sie, sich rasch zurück nach der Türe bewegend, |
| Unter dem Arm das Bündelchen noch, das sie brachte, bewahrend. |
| Aber die Mutter ergriff mit beiden Armen das Mädchen, |
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| Um den Leib sie fassend, und rief verwundert und staunend: |
| „Sag’, was bedeutet mir dies? Und diese vergeblichen Tränen? |
| Nein, ich lasse dich nicht! Du bist mir des Sohnes Verlobte. |
| Aber der Vater stand mit Widerwillen dagegen, |
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| Auf die Weinende schauend, und sprach die verdrießlichen Worte: |
| „Also das ist mir zuletzt für die höchste Nachsicht geworden, |
| Dass mir das Unangenehmste geschieht noch zum Schlusse des Tages! |
| Denn mir ist unleidlicher nichts als Tränen der Weiber, |
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| Leidenschaftlich Geschrei, das heftig verworren beginnet, |
| Was mit ein wenig Vernunft sich ließe gemächlicher schlichten. |
| Mir ist lästig, noch länger dies wunderliche Beginnen |
| Anzuschauen. Vollendet es selbst! Ich gehe zu Bette.“ |
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| Und er wandte sich schnell und eilte, zur Kammer zu gehen, |
| Wo ihm das Eh’bett stand und wo er zu ruhen gewohnt war. |
| Aber ihn hielt der Sohn und sagte die flehenden Worte: |
| „Vater, eilet nur nicht und zürnt nicht über das Mädchen! |
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| Ich nur habe die Schuld von aller Verwirrung zu tragen, |
| Die unerwartet der Freund noch durch Verstellung vermehrt hat. |
| Redet, würdiger Herr! Denn Euch vertraut’ ich die Sache. |
| Häufet nicht Angst und Verdruss; vollendet lieber das Ganze! |
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| Denn ich möchte so hoch Euch nicht in Zukunft verehren, |
| Wenn Ihr Schadenfreude nur übt statt herrlicher Weisheit.“ |
| Lächelnd versetzte darauf der würdige Pfarrer und sagte: |
| „Welche Klugheit hätte denn wohl das schöne Bekenntnis |
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| Dieser Guten entlockt und uns enthüllt ihr Gemüte? |
| Ist nicht die Sorge sogleich dir zur Wonn’ und Freude geworden? |
| Rede darum nur selbst! Was bedarf es fremder Erklärung?“ |
| Nun trat Hermann hervor und sprach die freundlichen Worte: |
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| „Lass dich die Tränen nicht reun, noch diese flüchtigen Schmerzen; |
| Denn sie vollenden mein Glück und, wie ich wünsche, das deine. |
| Nicht, das treffliche Mädchen als Magd, die Fremde, zu dingen, |
| Kam ich zum Brunnen: ich kam, um deine Liebe zu werben. |
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| Aber ach! Mein schüchterner Blick, er konnte die Neigung |
| Deines Herzens nicht sehn; nur Freundlichkeit sah er im Auge, |
| Als aus dem Spiegel du ihn des ruhigen Brunnens begrüßtest. |
| Dich ins Haus nur zu führen, es war schon die Hälfte des Glückes. |
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| Aber nun vollendest du mir’s! O, sei mir gesegnet! – |
| Und es schaute das Mädchen mit tiefer Rührung zum Jüngling |
| Und vermied nicht Umarmung und Kuss, den Gipfel der Freude, |
| Wenn sie den Liebenden sind die lang’ ersehnte Versichrung |
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| Künftigen Glücks im Leben, das nun ein unendliches scheinet. |
| Und den übrigen hatte der Pfarrer alles erkläret. |
| Aber das Mädchen kam, vor dem Vater sich herzlich mit Anmut |
| Neigend und so ihm die Hand, die zurückgezogene küssend, |
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| Sprach: „Ihr werdet gerecht der Überraschten verzeihen, |
| Erst die Tränen des Schmerzes und nun die Tränen der Freude. |
| O, vergebt mir jenes Gefühl! Vergebt mir auch dieses |
| Und lasst nur mich ins Glück, da neu mir gegönnte, mich finden! |
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| Ja, der erste Verdruss, an dem ich Verworrene schuld war, |
| Sei der letzte zugleich! Wozu die Magd sich verpflichtet, |
| Treu zu liebendem Dienst, den soll die Tochter Euch leisten.“ |
| Und der Vater umarmte sie gleich, die Tränen verbergend. |
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| Traulich kam die Mutter herbei und küsste sie herzlich, |
| Schüttelte Hand in Hand; es schwiegen die weinenden Frauen. |
| Eilig erfasste darauf der gute, verständige Pfarrherr |
| Erst des Vaters Hand und zog ihm vom Finger den Trauring |
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| (Nicht so leicht; er war vom rundlichen Gliede gehalten) |
| Nahm den Ring der Mutter darauf und verlobte die Kinder, |
| Sprach: „Noch einmal sei der goldenen Reifen Bestimmung, |
| Fest ein Band zu knüpfen, das völlig gleiche dem alten. |
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| Dieser Jüngling ist tief von der Liebe zum Mädchen durchdrungen, |
| Und das Mädchen gesteht, dass auch ihr der Jüngling erwünscht ist. |
| Also verlob’ ich Euch hier und segn’ Euch künftigen Zeiten, |
| Mit dem Willen der Eltern und mit dem Zeugnis des Freundes.“ |
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| Und es neigte sich gleich mit Segenswünschen der Nachbar. |
| Aber als der geistliche Herr den goldenen Reif nun |
| Steckt’ an die Hand des Mädchens, erblickt’ er den andern staunend, |
| Den schon Hermann zuvor am Brunnen sorglich betrachtet. |
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| Und er sagte darauf mit freundlich scherzenden Worten: |
| „Wie? Du verlobest dich schon zum zweitenmal? Dass nicht der erste |
| Bräutigam bei dem Altar sich zeige mit hinderndem Einspruch!“ |
| Aber sie sagte darauf: „O, lasst mich dieser Erinn’rung |
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| Einen Augenblick weihen! Denn wohl verdient sie der Gute, |
| Der mir ihn scheidend gab und nicht zur Heimat zurückkam. |
| Alles sah er voraus, als rasch die Liebe der Freiheit, |
| Als ihn die Lust, im neu veränderten Wesen zu wirken, |
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| Trieb, nach Paris zu gehen, dahin, wo er Kerker und Tod fand. |
| ‚Lebe glücklich!’ sagt’ er, ‚Ich gehe; denn alles bewegt sich |
| Jetzt auf Erden einmal, es scheint sich alles zu trennen. |
| Grundgesetze lösen sich auf der festesten Staaten, |
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| Und es löst der Besitz sich los vom alten Besitzer, |
| Freund löst sich von Freund: so löst sich Liebe von Liebe. |
| Ich verlasse dich hier; und wo ich jemals dich wieder |
| Finde – wer weiß es? Vielleicht sind diese Gespräche die letzten. |
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| Nur ein Fremdling, sagt man mit Recht, ist der Mensch hier auf Erden; |
| Mehr ein Fremdling als jemals ist nun ein jeder geworden. |
| Uns gehört der Boden nicht mehr, es wandern die Schätze; |
| Gold und Silber schmilzt aus den alten heiligen Formen; |
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| Alles regt sich, als wollte die Welt, die gestaltete rückwärts |
| Lösen in Chaos und Nacht sich auf und neu sich gestalten. |
| Du bewahrst mir dein Herz; und finden dereinst wir uns wieder |
| Über den Trümmern der Welt, so sind wir erneute Geschöpfe, |
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| Umgebildet und frei und unabhängig vom Schicksal. |
| Denn was fesselte den, der solche Tage durchlebt hat! |
| Aber soll es nicht sein, dass je wir, aus diesen Gefahren |
| Glücklich entronnen, uns einst mit Freuden wieder umfangen, |
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| O, so erhalte mein schwebendes Bild vor deinen Gedanken, |
| Dass du mit gleichem Mute zu Glück und Unglück bereit seist! |
| Locket neue Wohnung dich an und neue Verbindung, |
| So genieße mit Dank, was dann dir das Schicksal bereitet. |
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| Liebe die Liebenden rein und halte dem Guten dich dankbar. |
| Aber dann auch setze nur leicht den beweglichen Fuß auf, |
| Denn es lauert der doppelte Schmerz des neuen Verlustes. |
| Heilig sei dir der Tag! Doch schätze das Leben nicht höher |
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| Als ein anderes Gut, und alle Güter sind trüglich.’ |
| Also sprach er; und nie erschien der Edle mir wieder. |
| Alles verlor ich indes, und tausendmal dacht’ ich der Warnung. |
| Nun auch denk’ ich des Worts, da schön mir die Liebe das Glück hier |
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| Neu bereitet und mir die herrlichsten Hoffnungen aufschließt. |
| O, verzeih, mein trefflicher Freund, dass ich selbst an dem Arm dich |
| Haltend, bebe! So scheint dem endlich gelandeten Schiffer |
| Auch der sicherste Grund des festesten Bodens zu schwanken.“ |
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| Also sprach sie und steckte die Ringe nebeneinander. |
| Aber der Bräutigam sprach mit edler männlicher Rührung: |
| „Desto fester sei bei der allgemeinen Erschütt’rung, |
| Dorothea, der Bund! Wir wollen halten und dauern, |
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| Fest uns halten und fest der schönen Güter Besitztum. |
| Denn der Mensch, der zur schwankenden Zeit auch schwankend gesinnt ist, |
| Der vermehrt das Übel und breitet es weiter und weiter; |
| Aber wer fest auf dem Sinne beharrt, der bildet die Welt sich. |
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| Nicht dem Deutschen geziemt es, die fürchterliche Bewegung |
| Fortzuleiten und auch zu wanken hierhin und dorthin. |
| Dies ist unser! So lass es uns sagen und so es behaupten! |
| Denn es werden noch stets die entschlossenen Völker gepriesen, |
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| Die für Gott und Gesetz, für Eltern, Weiber und Kinder |
| Stritten und gegen den Feind zusammenstehend erlagen. |
| Du bist mein; und nun ist das Meine meiner als jemals. |
| Nicht mit Kummer will ich’s bewahren und sorgend genießen, |
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| Sondern mit Mut und Kraft. Und drohen diesmal die Feinde |
| Oder künftig, so rüste mich selbst und reiche die Waffen. |
| Weiß ich durch dich nur versorgt das Haus und die liebenden Eltern, |
| O. so stellt sich die Brust dem Feinde sicher entgegen. |
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| Und gedächte jeder wie ich, so stünde die Macht auf |
| Gegen die Macht, und wir erfreuten uns alle des Friedens." |
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Verfasser dieses deutschen Gedichtes ist
Johann Wolfgang von Goethe (*1749-08-28
- †1832-03-22). |
